IL MIO PASCOLI

UN VIAGGIO SCIAMANICO

ODE ALLA COMETA DI HALLEY

O tu stella randagia, astro disperso,

che forse cerchi, nel tuo folle andare,

la porta onde fuggir dall'universo!

Le stelle, quando la tua face appare,

impallidiscono; ansa nei pianeti

l'intimo fuoco, alto s'impenna il mare.

Escono le sibille dai segreti

antri d'Urano. In riva dei canali

di Marte, in pianto, passano i profeti.

Pieno di pianto è il cielo dei mortali

figli del Sole; e sangue rosso piove

nella penombra, a man a man che sali,

degli astri attorno al semispento Giove.

O tu, ricordi questa terra nera?

Valgono appena otto anni tuoi, da quando

tu lo vedesti, in una cupa sera,

un della Terra. Andava solo, errando,

senza speranza, col bordone in mano,

ma senza meta, dalla patria in bando

e da sè stesso: e nel cammin suo vano

ei s'arrestava, mentre l'ombra queta

calava, udendo un mesto suon lontano.

E dagli abissi uscita allor, Cometa,

tu fiammeggiavi lunga all'orizzonte.

Udiva il suon lontano di compieta,

che par che pianga. E lo toccasti in fronte.

III

Le stelle impallidirono. Non v'era

altro che te nel cupo cielo esangue

che tu sferzavi con la tua criniera.

Tra i pianeti e i soli, eri com'angue

che uccide e passa. A questa nera Terra

dicevi il tristo ribollir del sangue,

l'ombre vaganti, i gridi di sotterra,

tutti gli affanni, tutte le sventure,

tutti i delitti: incendi, stragi, guerra.

All'uomo, dietro le montagne oscure

e gl'irti rocchi, tu mostravi un luogo:

la sua città. Razzavi come scure

e fumigavi lenta come un rogo.

Egli guardò. Non vide che una selva

oscura, e sopra il sonno delle genti

del mondo reo sentì latrar la belva.

Vide l'abisso con racchiusi i venti,

le fiamme e il gelo, e la perpetua romba

delle grandi acque, e lo stridor dei denti.

Udì l'alto silenzio che rimbomba

eternemente; e il lume del sentiero

scòrse, ch'è tra le stelle e la gran tomba.

Egli era il peregrino del Mistero.

E tu la morte gli accennasti, ed esso

la vide, e l'abbracciò col suo pensiero,

e sì l'uccise nel potente amplesso.

Ma tu sdegnosa ti spargevi avanti,

torva Cometa, in un diluvio rosso

le miche accese d'altri mondi infranti.

Dante era l'uomo. E tu dicevi:- Io posso

spezzarti, o Terra. E niuno saprà mai

che v'era un globo, ora da me percosso,

nei freddi cieli.Ti disperderai

come una grigia nuvola d'incenso,

o nera terra! E tu, Ombra, che stai?-

Stava. Egli solo nello spazio immenso

stava a te contro, a guardia degli umani,

astro di morte.-Io mi son un che penso-

egli diceva – e sempre è il mio domani-.

Tu gli solcasti della tua minaccia

la dura fronte; e il pensator terreno

le mani aperse ed allargò le braccia.

E immobilmente ascese tra il baleno

delle tue scheggie, ascese senza fine,

come in un plenilunio sereno.

Gli si frangean, col croscio di ruine,

bolidi intorno; in polvere lucente

ridotto il cosmo gli piovea sul crine.

Negli occhi aperti, accese appena e spente

morian le stelle. E Dante fu nessuno

Terra non più, Cielo non più, ma il Niente

Il Niente o il Tutto: un raggio, un punto, l'Uno.

Giovanni Pascoli - Alla cometa di Halley

PATRIA

Sogno d'un dì d'estate.

Quanto scampanellare

tremulo di cicale!

Stridule pel filare

moveva il maestrale

le foglie accartocciate.

Scendea tra gli olmi il sole

In fascie polverose;

erano in ciel due sole

nuvole, tenui, rose;

due bianche spennellate

in tutto il ciel turchino.

Siepi di melograno,

fratte di tamerice,

il palpito lontano

d'una trebbiatrice

l'angelus argentino…

dov'ero? Le campane

mi dissero dov'ero,

piangendo, mentre un cane

latrava al forestiero,

che andava a capo chino.

RIO SALTO

Lo so: non era nella valle fonda

suon che s'udia di palafreni andanti:

'̀

tegole a furia percotea la gronda.

Pur via e via per l'infinita sponda

passar vedevo i cavalieri erranti;

scorgevo le corazze luccicanti,

scorgevo l'ombra galoppar sull'onda.

Cessato il vento poi, non di galoppi

́ tremando

fughe remote al dubitoso lume;

ma voi solo vedevo, amici pioppi!

Brusivano soave tentennando

lungo la sponda del mio dolce fiume.

SOLITUDINE

Da questo greppo solitario io miro

passare un nero stormo, un aureo sciame;

mentre sul capo al soffio di un sospiro

ronzano i fili tremuli di rame.

è sul mio capo un'eco di pensiero

lunga, né so se gioia e se martoro;

e passa l'ombra dello stormo nero,

e passa l'ombra dello sciame d'oro.

Sono città che parlano tra loro,

città nell'aria cerula lontane;

tumultuanti d'un vocio sonoro,

di rote ferree e querule campane.

Là, genti vanno irrequiete e stanche,

cui falla il tempo, cui l'amore avanza

per lungi, e l'odio. Qui, quell'eco ed anche

quel polverio di ditteri, che danza.

Parlano dell'azzurra lontananza

nei giorni afosi, nelle vitree sere;

e sono mute grida di speranza

e di dolore, e gemiti e preghiere...

Qui quel ronzìo. Le cavallette sole

stridono in mezzo alla gramigna gialla;

i moscerini danzano nel sole;

trema uno stelo sotto una farfalla.

I PUFFINI DELL'ADRIATICO

Tra cielo e mare (un rigo di carmino

recide intorno l'acque marezzate)

parlano. È un'alba cerula d'estate:

non una randa in tutto quel turchino.

Pur voci reca il soffio del garbino

con ozïose e tremule risate.

Sono i puffini: su le mute ondate

pende quel chiacchiericcio mattutino.

PIANO E MONTE

Il disco, grandissimo, pende

rossastro in un latte d'opale:

e intaglia le case ed accende

i lecci nel nero viale;

che fumano, come foreste,

di polvere gialla e vermiglia:

s'annuvola in rosa e celeste

quel botro color di conchiglia.

Qua lampi di vetri, qua lente

cantate, qua grida confuse:

là placido il muto oriente

nell'ombra dei monti si schiuse.

Si vedono opache le vette,

è pace e silenzio tra i monti:

un breve squittir di civette,

un murmure lungo di fonti:

via via con fragore interrotto

si serra la casa tranquilla:

è chiusa: nel bianco salotto

la tacita lampada brilla.

ROMAGNA

a Severino

Sempre un villaggio, sempre una campagna

mi ride al cuore (o piange), Severino:

il paese ove, andando, ci accompagna

l'azzurra vision di San Marino:

sempre mi torna al cuore il mio paese

cui regnarono Guidi e Malatesta,

cui tenne pure il Passator cortese,

re della strada, re della foresta.

Là nelle stoppie dove singhiozzando

va la tacchina con l'altrui covata,

presso gli stagni lustreggianti, quando

lenta vi guazza l'anatra iridata,

oh! fossi io teco; e perderci nel verde,

e di tra gli olmi, nido alle ghiandaie,

gettarci l'urlo che lungi si perde

dentro il meridïano ozio dell'aie;

mentre il villano pone dalle spalle

gobbe la ronca e afferra la scodella,

e 'l bue rumina nelle opache stalle

la sua laborïosa lupinella.

Da' borghi sparsi le campane in tanto

si rincorron coi lor gridi argentini:

chiamano al rezzo, alla quiete, al santo

desco fiorito d'occhi di bambini.

Già m'accoglieva in quelle ore bruciate

sotto l'ombrello di trine una mimosa,

che fioria la mia casa ai dì d'estate

co' suoi pennacchi di color di rosa;

e s'abbracciava per lo sgretolato

muro un folto rosaio a un gelsomino;

guardava il tutto un pioppo alto e slanciato,

chiassoso a giorni come un birichino.

Era il mio nido: dove immobilmente,

io galoppava con Guidon Selvaggio

e con Astolfo; o mi vedea presente

l'imperatore nell'eremitaggio.

E mentre aereo mi poneva in via

con l'ippogrifo pel sognato alone,

o risonava nella stanza mia

muta il dettare di Napoleone;

udia tra i fieni allor falciati

de' grilli il verso che perpetuo trema,

udiva dalle rane dei fossati

un lungo interminabile poema.

E lunghi, e interminati, erano quelli

ch'io meditai, mirabili a sognare:

stormir di frondi, cinguettìo d'uccelli,

riso di donne, strepito di mare.

Ma da quel nido, rondini tardive,

tutti tutti migrammo un giorno nero;

io, la mia patria or è dove si vive;

gli altri son poco lungi; in cimitero.

Così più non verrò per la calura

tra que' tuoi polverosi biancospini,

ch'io non ritrovi nella mia verzura

del cuculo ozioso i piccolini,

Romagna solatìa, dolce paese,

cui regnarono Guidi e Malatesta;

cui tenne pure il Passator cortese,

re della strada, re della foresta.

NEL GIARDINO

Nel mio giardino, là nel canto oscuro

dove ora il pettirosso tintinnìa

col gelsomino rampicante al muro,

c'è la gaggìa;

e or che ottobre dentro la vermiglia

foresta il marzo rende morto al suolo,

e sembra marzo, come rassomiglia

bacca a bocciuolo,

alba a tramonto; nelle tenui trine

l'una si stringe, al roseo vespro, quando

l'altro i suoi fiori, candide stelline,

apre, alitando;

ed al sospiro dell'avemaria,

quando nel bosco dalle cime nude

il dì s'esala, il cuore in una pia

ombra si chiude;

e l'anima in quell'ombra di ricordi

apre corolle che imbocciar non vide;

e l'ombra di fior d'angelo e di fior di

spina sorride.

L'ASSIUOLO

Dov'era la luna? chè il cielo

notava in un'alba di perla,

ed ergersi il mandorlo e il melo

parevano a meglio vederla.

Venivano soffi di lampi

da un nero di nubi laggiù;

veniva una voce dai campi:

chiù...

Le stelle lucevano rare

tra mezzo alla nebbia di latte:

sentivo il cullare del mare,

sentivo un fru fru tra le fratte;

sentivo nel cuore un sussulto,

com'eco d'un grido che fu.

Sonava lontano il singulto:

chiù...

Su tutte le lucide vette

tremava un sospiro di vento:

squassavano le cavallette

finissimi sistri d'argento

(tintinni a invisibili porte

che forse non s'aprono più?...);

e c'era quel pianto di morte...

chiù...

LA VERTIGINE

Si racconta d'un fanciullo che aveva

perduto il senso della gravità...

Uomini, se in voi guardo, il mio spavento

cresce nel cuore. Io senza voce e moto

voi vedo immersi nell'eterno vento;

voi vedo, fermi i brevi piedi al loto,

ai sassi, all'erbe dell'aerea terra,

abbandonarvi e pender giù nel vuoto.

Oh! voi non siete il bosco, che s'afferra

con le radici, e non si getta in aria

se d'altrettanto non va su, sotterra!

Oh! voi non siete il mare, cui contraria

regge una forza, un soffio che s'effonde,

laggiù, dal cielo, e che giammai non varia.

Eternamente il mar selvaggio l'onde

protende al cupo; e un alito incessante

piano al suo rauco rantolar risponde.

Ma voi... Chi ferma a voi quassù le piante?

Vero è che andate, gli occhi e il cuore stretti

a questa informe oscurità volante;

che fisso il mento a gli anelanti petti,

andate, ingombri dell'oblio che nega,

penduli, o voi che vi credete eretti!

Ma quando il capo e l'occhio vi si piega

giù per l'abisso in cui lontan lontano

in fondo in fondo è il luccichìo di Vega... ?

Allora io, sempre, io l'una e l'altra mano

getto a una rupe, a un albero, a uno stelo,

a un filo d'erba, per l'orror del vano!

a un nulla, qui, per non cadere in cielo!

Oh! se la notte, almeno lei, non fosse!

Qual freddo orrore pendere su quelle

lontane, fredde, bianche azzurre e rosse,

su quell'immenso baratro di stelle!

sopra quei gruppi, sopra quelli ammassi,

quel seminìo, quel polverio di stelle!

Su quel immenso baratro tu passi

correndo, o Terra, e non sei mai trascorsa,

con noi pendenti, in grande oblìo, dai sassi.

Io, veglio. In cuor mi venta la tua corsa.

Veglio. Mi fissa di laggiù coi tondi

occhi, tutta la notte, la Grande Orsa:

se mi si svella, se mi si sprofondi

l'essere, tutto l'essere, in quel mare

d'astri, in quel cupo vortice di mondi!

veder d'attimo in attimo più chiare

le costellazïoni, il firmamento

crescere sotto il mio precipitare!

precipitare languido, sgomento,

nullo, senza più peso e senza senso:

sprofondar d'un millennio ogni momento!

di là da ciò che vedo e ciò che penso,

non trovar fondo, non trovar mai posa,

da spazio immenso ad altro spazio immenso!

forse, giù giù, via via, sperar... che cosa?

La sosta! II fine! Il termine ultimo! Io,

io te, di nebulosa in nebulosa,

di cielo in cielo, in vano e sempre, Dio!

L'ORA DI BARGA

Al mio cantuccio, donde non sento

se non le reste brusir del grano,

il suon dell'ore viene col vento

dal non veduto borgo montano:

suono che uguale, che blando cade,

come una voce che persuade.

Tu dici, È l'ora, tu dici, È tardi,

voce che cadi blanda dal cielo.

Ma un poco ancora lascia che guardi

l'albero, il ragno, l'ape, lo stelo,

cose ch'han molti secoli o un anno

o un'ora, e quelle nubi che vanno.

Lasciami immoto qui rimanere

fra tanto moto d'ale e di fronde;

e udire il gallo che da un podere

chiama, e da un altro l'altro risponde,

e, quando altrove l'anima è fissa,

gli strilli d'una cincia che rissa.

E suona ancora l'ora, e mi manda

prima un suo grido di meraviglia

tinnulo, e quindi con la sua blanda

voce di prima parla e consiglia,

e grave grave grave m'incuora:

mi dice, È tardi; mi dice, È l'ora.

Tu vuoi che pensi dunque al ritorno,

voce che cadi blanda dal cielo!

Ma bello è questo poco di giorno

che mi traluce come da un velo!

Lo so ch'è l'ora, lo so ch'è tardi;

ma un poco ancora lascia che guardi.

Lascia che guardi dentro il mio cuore,

lascia ch'io viva del mio passato;

se c'è sul bronco sempre quel fiore,

s'io trovi un bacio che non ho dato!

Nel mio cantuccio d'ombra romita

lascia ch'io pianga su la mia vita!

E suona ancora l'ora, e mi squilla

due volte un grido quasi di cruccio,

e poi, tornata blanda e tranquilla,

mi persuade nel mio cantuccio:

è tardi! è l'ora! Sì, ritorniamo

dove son quelli ch'amano ed amo.

“L'IMBRUNIRE”

Cielo e Terra dicono qualcosa

l'uno all'altro nella dolce sera.

Una stella nell'aria di rosa,

un lumino nell'oscurità.

I Terreni parlano ai Celesti,

quando, o Terra, ridiventi nera;

quando sembra che l'ora s'arresti,

nell'attesa di ciò che sarà.

Tre pianeti su l'azzurro gorgo,

tre finestre lungo il fiume oscuro;

sette case nel tacito borgo,

sette Pleiadi un poco più su.

Case nere: bianche gallinelle!

Case sparse: Sirio, Algol, Arturo!

Una stella od un gruppo di stelle

per ogni uomo o per ogni tribù.

Quelle case sono ognuna un mondo

con la fiamma dentro, che traspare;

e c'è dentro un tumulto giocondo

che non s'ode a due passi di là.

E tra i mondi, come un grigio velo,

erra il fumo d'ogni focolare.

La Via Lattea s'esala nel cielo,

per la tremola serenità.

LA MIA SERA

Il giorno fu pieno di lampi;

ma ora verranno le stelle,

le tacite stelle. Nei campi

c'è un breve gre gre di ranelle.

Le tremule foglie dei pioppi

trascorre una gioia leggiera.

Nel giorno, che lampi! che scoppi!

Che pace, la sera!

Si devono aprire le stelle

nel cielo sì tenero e vivo.

Là, presso le allegre ranelle,

singhiozza monotono un rivo.

Di tutto quel cupo tumulto,

di tutta quell'aspra bufera,

non resta che un dolce singulto

nell'umida sera.

È, quella infinita tempesta,

finita in un rivo canoro.

Dei fulmini fragili restano

cirri di porpora e d'oro.

O stanco dolore, riposa!

La nube nel giorno più nera

fu quella che vedo più rosa

nell'ultima sera.

Che voli di rondini intorno!

che gridi nell'aria serena!

La fame del povero giorno

prolunga la garrula cena.

La parte, sì piccola, i nidi

nel giorno non l'ebbero intera.

Nè io... e che voli, che gridi,

mia limpida sera!

Don... Don... E mi dicono, Dormi!

mi cantano, Dormi! sussurrano,

Dormi! bisbigliano, Dormi!

là, voci di tenebra azzurra...

Mi sembrano canti di culla,

che fanno ch'io torni com'era...

sentivo mia madre... poi nulla...

sul far della sera.

LA CAVALLA STORNA

Nella Torre il silenzio era già alto.

Sussurravano i pioppi del Rio Salto.

I cavalli normanni alle lor poste

frangean la biada con rumor di croste.

Là in fondo la cavalla era, selvaggia,

nata tra i pini su la salsa spiaggia;

che nelle froge avea del mar gli spruzzi

ancora, e gli urli negli orecchi aguzzi.

Con su la greppia un gomito, da essa

era mia madre; e le dicea sommessa:

"O cavallina, cavallina storna,

che portavi colui che non ritorna;

tu capivi il suo cenno ed il suo detto!

Egli ha lasciato un figlio giovinetto;

il primo d'otto tra miei figli e figlie;

e la sua mano non toccò mai briglie.

Tu che ti senti ai fianchi l'uragano,

tu dai retta alla sua piccola mano.

Tu c'hai nel cuore la marina brulla,

tu dai retta alla sua voce fanciulla".

La cavalla volgea la scarna testa

verso mia madre, che dicea più mesta:

"O cavallina, cavallina storna,

che portavi colui che non ritorna;

lo so, lo so, che tu l'amavi forte!

Con lui c'eri tu sola e la sua morte

O nata in selve tra l'ondate e il vento,

tu tenesti nel cuore il tuo spavento;

sentendo lasso nella bocca il morso,

nel cuor veloce tu premesti il corso:

adagio seguitasti la tua via,

perché facesse in pace l'agonia...".

La scarna lunga testa era daccanto

al dolce viso di mia madre in pianto.

"O cavallina, cavallina storna,

che portavi colui che non ritorna;

oh! due parole egli dové pur dire!

E tu capisci, ma non sai ridire.

Tu con le briglie sciolte tra le zampe,

con dentro gli occhi il fuoco delle vampe,

con negli orecchi l'eco degli scoppi,

seguitasti la via tra gli alti pioppi:

lo riportavi tra il morir del sole,

perché udissimo noi le sue parole".

Stava attenta la lunga testa fiera.

Mia madre l'abbraccio' su la criniera.

"O cavallina, cavallina storna,

portavi a casa sua chi non ritorna!

a me, chi non ritornerà più mai!

Tu fosti buona... Ma parlar non sai!

Tu non sai, poverina; altri non osa.

Oh! ma tu devi dirmi una una cosa!

Tu l'hai veduto l'uomo che l'uccise:

esso t'è qui nelle pupille fise.

Chi fu? Chi è? Ti voglio dire un nome.

E tu fa cenno. Dio t'insegni, come".

Ora, i cavalli non frangean la biada:

dormian sognando il bianco della strada.

La paglia non battean con l'unghie vuote:

dormian sognando il rullo delle ruote.

Mia madre alzò nel gran silenzio un dito:

disse un nome . . . Sonò alto un nitrito.

MIA MADRE

Zitti, coi cuori colmi,

ci allontanammo un poco.

Tra il nereggiar degli olmi

brillava il cielo in fuoco.

...Come fa presto sera

o dolce madre, qui!

Vidi una massa buia

di là del biancospino:

vi ravvisai la thuia,

l'ippocastano, il pino...

...Or or la mattiniera

voce mandò il luì;

Tra i pigolìi dei nidi,

io vi sentii la voce

mia di fanciullo... E vidi,

nel crocevia, la croce.

...sonava a messa, ed era

l'alba del nostro dì:

E vidi la Madonna

dell'Acqua, erma e tranquilla,

con un fruscìo di gonna,

dentro, e l'odor di lilla.

... pregavo... E la preghiera

di mente già m'uscì!

Sospirò ella, piena

di non so che sgomento.

Io me le volsi: appena

vidi il tremor del mento.

.... Come non è che sera,

madre, d'un solo dì?

Me la miravo accanto

esile sì, ma bella;

pallida sì, ma tanto

giovane! una sorella!

bionda così com'era

quando da noi partì.

RITORNO A SAN MAURO-CANTI DI CASTELVECCHIO-

LE RANE

Ho visto inondata di rosso

la terra dal fior di trifoglio;

ho visto nel soffice fosso

le siepi di pruno in rigoglio;

e i pioppi a mezz'aria man mano

distendere un penero verde

lunghesso la via che si perde

lontano.

Qual è questa via senza fine

che all'alba è sì tremula d'ali?

chi chiamano le canapine

coi lunghi lor gemiti uguali?

Tra i rami giallicci del moro

chi squilla il suo tinnulo invito?

chi svolge dal cielo i gomitoli

d'oro?

Io sento gracchiare le rane

dai borri dell'acque piovane

nell'umida serenità.

e fanno nel lume sereno

lo strepere nero d'un treno

che va...

Un sufolo suona, un gorgoglio

soave, solingo, senz'eco.

Tra campi di rosso trifoglio,

tra campi di giallo fiengreco,

mi trovo; mi trovo in un piano

che albeggia, tra il verde, di chiese;

mi trovo nel dolce paese

lontano.

Per l'aria, mi giungono voci

con una sonorità stanca;

Da siepi, lunghe ombre di croci

si stendono su la via bianca.

Notando nel cielo di rosa

mi arriva un ronzìo di campane,

che dice: Ritorna! Rimane!

Riposa!

E sento nel lume sereno

lo strepere nero del treno

che non s'allontana, e che va

cercando, cercando mai sempre

ciò che non è mai, ciò che sempre

sarà...

IL GELSOMINO NOTTURNO

E s'aprono i fiori notturni,

nell'ora che penso ai miei cari.

Sono apparse in mezzo ai viburni

le farfalle crepuscolari.

Da un pezzo si tacquero i gridi:

là sola una casa bisbiglia.

Sotto l'ali dormono i nidi,

come gli occhi sotto le ciglia.

Dai calici aperti si esala

l'odore di fragole rosse.

Splende un lume là nella sala.

Nasce l'erba sopra le fosse.

Un'ape tardiva sussurra

trovando già prese le celle.

La Chioccetta per l'aia azzurra

va col suo pigolio di stelle.

Per tutta la notte s'esala

l'odore che passa col vento.

Passa il lume su per la scala;

brilla al primo piano: s'è spento...

È l'alba: si chiudono i petali

un poco gualciti; si cova,

dentro l'urna molle e segreta,

non so che felicità nuova.